十几年前，走过的落叶已经篆刻成书上的文字，每一个来自不同地方的人，读成自己家乡的方言。
反复咀嚼，书简上不止是香甜，还有清香一如既往。独坐，心里长满常春藤，靡靡的花，在藤上弹奏春花秋月。
每每阳光下的三仙湖，总有历史叠成的倒影，让人想起，这里曾经有过传奇，直到垂柳斜成心绪，孩子画的梅花沾满七星洞的清泉，如果愿意，星星也会欣喜，因为自己曾经在湖边栽下诗的种子，即使没有开花，在山的那边长满希望。
我喜欢坐在枫树下，看见云把山剪的支离破碎，然后合成匍匐的航程，那里有醉在你怀里的远方。
始终有色彩，其实与心情无关，无论是站立还是屈膝，都为远方寄托，缥缈只是为了回来的每一朵开在篱笆墙上的思想。
我站在深邃的目光里，有人跟我说这是石刻。
没有错，石刻不全是历史，却在历史上它不再是具象的记录，而是杜鹃花留下的模糊的血肉。
无论蜿蜒到哪里，站着的方向总有味道，从远古的呼啸，到曾经的号角，曾经有人说，风送花花几阵香，微凉，画角悠悠送夕阳。
夕阳依旧，嫩草绿峰山，徘徊江山精彩处，闲坐春茶馆里，煮一壶茶，听浅浅的风吟，我一直再读，却不知道古道衷肠。
